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May 07 2019 13
C’était un arbre centenaireQui ne comptait plus les années :Il disait : « À quoi bon s’en faire,Je suis mûr pour la cheminée !Des feuilles, j’en ai bien trop lu,Que pourrais-je savoir de plus,Si je passe un printemps encoreAuprès des autres sycomores ? »Alors il a laissé le froidEngourdir lentement ses veinesEt mettre à vif toutes ses peinesEt clouer ses branches en croix ;Heureux d’aimer, mais las de vivre,Pour la toute dernière foisIl a fleuri dans le grand boisDes milliers de perles de givre.